Hace unos días se hizo pública una imagen que corrió por los móviles de todo aficionado al fútbol: un tipo con apariencia fofisana (sólo apariencia, a saber lo que hay ahí si tocas), camiseta de asas, barba dejada y media melena de calvo, tan demodé y por tanto tan romántica. Period Gonzalo Higuaín, el Pipita, exdelantero de River, Madrid, Nápoles y Juventus, internacional argentino. La foto resultó falsa. La verdadera lo mostraba sin melena y sin barba. Daba igual: se le hizo pronto la consabida comparación con Cristiano marcando músculos. Varios patrones a tener en cuenta, el primero de ellos: “Yo si tuviese ese dinero…”. Tú con ese dinero nada, milhomes, porque no lo tienes: te pasas medio día en el gimnasio y el otro medio mirando la Bolsa no porque quieras hacerte rico, que no puedes, sino porque no te aguanta nadie. Y se te ocurre levantar el discurso del dinero asociado a los abdominales, el buen pelo y la buena ropa. La maldición de que lo tenga otro que no lo sabe usar tan bien como tú lo usarías: qué sabrás de usarlo. Pero Higuaín llegó a la final de la Copa del Mundo y tú no llegaste a la pantalla ultimate de Road Fighter 2: perdías con Vega, tardaste dos semanas en saber que llevaba cuchillas dañinas en los guantes, creías que eran para podar setos. 38 años, Higuaín, estado extraordinario. Y si no lo tuviese, mejor. La vida se explota, se exprime, muchas veces se seca y hay que abrir los embalses. El discurso de escarnio contra exdeportistas de élite con cuerpos perfectos que ahora han decidido festejar lo conseguido y tener su tiempito sabático para comer helados es el discurso del verdadero derrotado, el del tipo que come pollo hervido con la espalda muy tiesa y ha acostumbrado su cuerpo a la tiranía de su ego. Pipita, engorda. Un poco, tampoco te pongas en peligro. Sal a la calle como te dé la gana, sigue haciéndote fotos con los followers. Tú ya ganaste, por eso te señalan: te exigen estética de ganador quienes no saben lo que es la victoria, ni la estética, ni la exigencia.
